Maneira de ver, outra

Tímida, é apenas tímida. Não sabe o que fazer com o corpo quando fala por puro pudor. Tem andar deselegante porque não engatinhou quando era bebê [corria o risco de se tornar gaga, há estudos sobre isso].
Suas contrações faciais aceleram o riso do interlocutor, o que faz, da parca conversa, engraçada.
É boa filha, sem dúvida!

Ótica

Os pensamentos não cabem nela. Os verbaliza de forma desorganizada. Tem jeito desengonçado e suas mãos já não falam mais.
Somatiza a dor, embora seja amada e sofre fazendo caretas com a dor guardada [deve fazer cócegas nos músculos da face].
É criança mimada!

O último suspiro

So I look in your direction,
But you pay me no attention,
And you know how much I need you
But you never even see me...*

Finalmente havia descoberto o algo a mais nele. Talvez quisesse mais, talvez fosse só a curiosidade. Ou talvez fosse apenas medo de se aproximar dele. Seguiu cantarolando.



*Shiver - Coldplay

Sebos & Compulsão...

... Ainda gosto de caminhar pelas ruas caóticas do Recife... Hoje não foi diferente... Caminhei pela Av. Conde da Boa Vista até chegar à Guararapes... Olhando ao derredor e vendo os contrastes dessa cidade... Na Ponte da Boa Vista... Meninos pulavam dela para o Capibaribe... Por algumas moedas... Coisa pra turista ver, somente pra turista, porque as autoridades [in]competentes se fazem de cegas e não vêem nada disso...
Mas voltando à Guararapes, é se não me engano a ÚNICA Av., no mundo cuja altura dos prédios não ultrapassam a largura da rua... Um prato cheio para os arquitetos...
Um saudosimo me acompanha, procuro o 'Bar Savoy' e não o encontro... O Savoy recebeu Simone de Beauvoir e Sartre... E quantos anônimos com suas dores de amores? Cadê o Savoy? Foi-se... Atender às espeulações imoboliárias e à crise do mercado...

"... Nas mesas do Bar Savoy,
o refrão tem sido assim:
são trinta copos de chope,
são trinta homens sentados,
trezentos desejos presos,
trinta mil sonhos frustrados..."

-Carlos Pena Filho-
[O poeta dos Azuis]

Mas voltando pra Av. Guararapes II... Tem uma ímã lá... Se chama Sebo do Marcos... Credo... Não posso passar por perto, acabo parando lá e comprando... Com ou sem dinheiro...
Sou uma consumidora compulsiva de livros... Sempre me digo que não comprarei nada, mentira... Estou enganando a mim mesma... Comprarei sim, o Marcos sempre tem algo que se encaixa nos meus desejos... Dessa vez não foi diferente, lá estou eu segurando dois livros com os olhos esbugalhados de gula: Uma biografia - amo biografias - do Braudel e um sobre a Micro-história - amo ler sobre isso - comprei! Saciei meu desejo...
E até a próxima ida à cidade, já deixei combinado que depois do dia 20 eu voltarei por lá. Já fiquei de olho comprido prum livro do Lobo Antunes...
Boca...

Mr. Writer

Eu preciso de uma frustração. Mas não daquelas que fazem o coração explodir, pois essas duram muito pouco, o coração logo se refaz. Preciso de uma frustração que o apodreça aos poucos, como um câncer. Que doa tanto tempo e tanto quanto uma dor crônica e que não tenha um remédio conhecido. Preciso de uma frustração tão violenta que me faça esquecer que tive uma vida anteriormente. E uma vida interiormente também. Preciso de uma frustração por um motivo bem simples: gente frustrada não perde tempo observando o sorriso de ninguém. E não cora quando se flagra. Gente frustrada não sonha com beijos lascivos no tapete do quarto. E não acorda arfando por isso. Gente frustrada nunca sabe o que dizer, mas diz qualquer coisa assim mesmo. E não tem medo de ter falado besteira. Gente frustrada não se lembra do que aconteceu e sorri. E se lembra, não sorri porque não faz diferença. Gente frustrada não sente, não pensa, só lamenta. E antes isso do que você. Antes isso do que me lembrar que um dia estivemos juntos. Antes isso do que te ver e não saber o que fazer. Antes isso do que sonhar com você. Antes isso do que estar aqui, escrevendo esse texto porque não consigo pensar em outra coisa que não seja você.

Descontroles

Essa semana eu decidi parar de fumar, foi quase uma penitência de quaresma(ai, essa criação cristã que me deram...). O fato é que é realmente difícil se contentar com 10 cigarros de baixo teor quando se fuma 40 normais habitualmente, mas estou resistindo firmemente há 3 dias - o que é um bom sinal, acho. A única coisa ruim é que como todo viciado substitui um vício por outro, ando comendo doce até enjoar. Alguém tem uma bala aí?

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Hoje reencontrei meu amor de redenção. Aquele que me livraria de todos os supostos pecados que cometi, que me tornaria uma mulher melhor, que eu amaria incondicionalmente. Só sobrou a lembrança serena no peito que se tornou oco com o tempo. Sim, eu amei um dia.

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É fato que pra mais da metade da população nacional o ano começa na segunda-feira ou começou na quarta de cinzas. E é fato também que para muitas pessoas o ano, a vida não começa nunca. Nessa hora, eu faço cara de descontente e ergo a mão. Todos me olham feio.

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Às vezes, mas só às vezes mesmo, é um saco lidar com o próprio espírito livre. Um dia ainda acordo, crio coragem e mando ele ir pastar. E me torno uma mulher cordeiro. Béééé!

Preciso de receita que acabe com elas...

A quem servem, na cadeia alimentar, aquelas minúsculas formigas?
Pra que existem se não há tamanduás aqui?
Basta um pingo de groselha na pia para chamarem os parentes e amigos. Fazem festas que duram noites inteiras. Agitam do Carnaval ao Natal. Resistem ao congelamento instantaneo e ao aquecimento abrupto no microondas. Na quarta, restam só as nossas cinzas. Elas continuam inteironas. Prontas pra nadarem na piscina que formamos, no pires com o que sobrou do doce.